El sol baila una danza irritante sobre las copas de los árboles. Demasiado rápido para el gusto de mi mente cansada. Demasiado lento para mi espíritu frenético. Una flor se suicida para dar a luz a otra flor. Una efímera creación. Mariposas de una semana que devoran lo que pueden simplemente para morir. No lo busques en este invierno. Está en la gruta, chupando frío para congelar su cerebro. Feriado solitario. Hombre lobo a la parrilla, asándose bajo la luna. El frío es metal incandescente. Marcas de un dueño que se cansó de alimentarlo. Recuerda las mordidas que no debió dar, y en sus ojos pardos se dibuja la cara de la tierna niña que devoró. Licantropía para iniciados. No sabe que la vida es así de cruel. Que mil veces más morderá. Que un millón más lo perseguiran con azadones y antorchas. Aunque su alma humana no quiera hacer ningún mal. Se necesita demasiada voluntad para contra arrestar el efecto "hombre lobo".
Dale una bala de plata en medio del pecho. Doloroso pero necesario. Morirá y olvidará su pasado. Agonizará muy fuerte, pero perderá su monstruosidad... Renacerá con el instinto que su pasado le marca. Con su normal miseria humana, pero, con la sapiencia de que los bajos instintos matan.
Y que siempre termina sólo en su cueva, mordiéndose a si mismo. Y es el que más lastimado sale.
Y que debe evitar tanta monstruosidad, aunque la tenga encarnada en su mente.
9 Doors